Вновь зачитываешься чужими мыслями, да невольно пропускаешь их через себя. Думаешь: не обидел ли ненароком, бросив глупую шутку, чтобы привлечь внимание.
Странно это - столько грусти ловить в каждой фразе, когда здесь и сейчас, вне этих страниц, ты способна широко улыбаться.

Сыпались рекой, лились водопадами слова солнечные в честь явления алой. Так спокойно теперь - словно и не держал никогда в руках, не мотал на палец, не задумывался о том, чтобы приложить к сердцу. Перестало быть интересно, но привычка писать об этом в этом маленьком субпространстве осталась, и я не могу вот так зайти и не начать этот неторопливый ритм бесконечно бредовых мыслей трёх кошачьих вскриков в ночи. Четверть века - это ведь не мало, так?
Так странно осознавать, что мне ДЕЙСТВИТЕЛЬНО стало всё равно. Даже грустно.

Осталось всего четыре маленьких прутика, что я должен согнуть и буду свободен. А дальше? Как же было хорошо, когда было дело. Пусть и не моё, но всё же кормящее, дающее возможность поменять старую книжечку на новую.
Голова плывёт, а я всё пишу, словно лунатик, что не отделяет реальности от сна...